– Можно, я сейчас же и перееду, Мария Сергеевна? Она опять задумалась, мельком оглядела меня, оценив что-то по-своему, и добавила вежливо, но строго: – Только одно условие, Саша. Чтоб ничего такого… Время, сами понимаете. Не подведите. Так я и переехал в дом, едва не ставший моей могилой… Сейчас, спустя тридцать лет, я снова прошел по улице Энгельса. Дом не очень изменился, лишь чуть-чуть постарел. Тот же серый, под гранит фасад, уставившийся на парк имени Шевченко, тот же набор готических окон на втором этаже, тс же резные филенки подъезда. Но в дом я не вошел. Я И ТИМЧУК От паломничества моего я уже еле волочу ноги, а до обеда в гостинице, когда обещал Галке вернуться, остается еще час с лишним. Надо его убить. Захожу в пивной бар в переулочке на Дерибасовской. После белой от солнца улицы в подвальчике полутьма, длинные столы, за которыми впритык жмутся любители бочкового жигулевского, огромные пивные бочки, обращенные в столики, снующие мимо них официантки с подносами, умещающими добрый десяток кружек, несчастливцы, которым так и не удается найти свободного места. Жарко. Влажная духота, как в батумском приморском парке. Только пахнет не магнолией, а пи...
Запрещено
